[ poema do desamor contínuo ]

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[ poema do desamor contínuo ]

[ poema do desamor contínuo ]

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não é certo que me exiles

que das tuas mãos

nada cresça

senão as pedras

o tecido desgastado do silêncio

está já esticado

à beira da ruptura

um arco demasiado tenso

que arrisca rebentar-me

nos braços

este solo pisado e magoado

vezes sem conta

suspira já o cansaço

de ser ruína ponte

tateando lugar nenhum

senão o degredo

a que me votas

não posso mais

- porque não posso -

dar-me a este desconsolo

nem a noite é já suficiente

para que qualquer coisa

se resgate

agora quero apenas

a calma

ou

alguma coisa parecida

um rumor imprevisto

improvável

tudo menos este silêncio

esta brutalidade

com que pela indiferença

me aniquilas. ... . . .

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:: exílios #1 ::

o templo uma montanha que desaba o arco livre os interstícios do deserto por entre o negro se desfaz a luz em blocos uma ruína no lugar do silêncio.

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:: a ferida aberta ::

Nunca li atentamente o reflexos de azul eléctrico até hoje. gostei deste post. sobre ele deambulo e divago. a própria palavra 'ferida' acende em mim uma brasa incandescente de fascínio. pela sonoridade, pelas imagens que evoca e recria. então adicionemo-lhe a palavra 'sal' e teremos alcançado a mais exata pungência da palavra sobre a pele. isto é, quem é que - perante o sal na ferida - não se cobre de ardências fundas e dolorosas, ou não sente que o mar inteiro se esvai por entre as frestas abertas da alma ferida? De tudo faço ferida. e não é que goste que me doa. é, talvez, uma estranha aproximação ao primordial. a isto ocorre-me acrescentar o espanto do gigantesco engano ao olhar as feridas um dia - latentes ou adormecidas ou curadas - e perceber que são marcas de um inferno improvável, por nós inventado.

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